所有人都挤在河谷岸壁的阴影里，靠着车或者靠着墙壁，尽量不让自己暴露在阳光下。

“香肠”脱掉了战术服，只穿着一件汗衫，胖乎乎的身体在阴影里泛着油光。他用一块湿毛巾盖在头上，闭着眼睛，呼吸沉重。

“艾瑞克”从车顶上爬下来，把狙击步枪裹在一块伪装布里，靠在车旁边，然后蜷缩在车身的阴影里，灰色的眼睛闭着，但手指还在枪托上轻轻地抚摸着。

“谢尔盖”坐在车底下，把腿伸进车底最深的阴影里，背靠着备胎，手里还拿着那根铁丝，但转动的速度已经慢到几乎看不出来了。

“刀疤脸”靠在岸壁上，双臂交叉在胸前，闭着眼睛，但耳朵还在动——他在听，听风声，听沙声，听任何不寻常的声音。

林锐坐在车头的阴影里，背靠着保险杠，面前摊着一张手绘的地形图。

图纸是用将岸从图阿雷格老人那里买来的那张地图放大的，等高线、干河谷、水井的位置、岩石山丘的分布，都用不同颜色的笔标注得清清楚楚。

他正在用铅笔在地图上画一条线——从他们的位置到目标基地的路线。

将岸走过来，在他旁边坐下。他把墨镜摘下来，用衣角擦了擦镜片。那只灰白色的左眼暴露在阳光下，浑浊的瞳孔在强光中缩成一个小小的灰点，周围的虹膜是淡蓝色的，几乎透明。

“你该休息了。”林锐说。

将岸把墨镜戴回去。“睡不着。”

林锐看了他一眼，没有说话。他继续在地图上画线，铅笔在粗糙的纸面上发出轻微的沙沙声，和风吹沙粒的声音混在一起，分不清哪个是哪个。

“老大，”将岸说，“你觉得他们会发现我们吗？”

林锐没有抬头。“不知道。”

“如果发现了呢？”

林锐把铅笔放下，抬起头，看着北方的沙丘。沙丘的脊线在阳光下闪着金色的光，像一把巨大的、被磨得发亮的刀锋。

“如果他们发现了，我们就打进去。”

将岸沉默了。他的右眼在墨镜后面看着林锐的侧脸，看着他鬓角的白发，看着他眉间的川字纹，看着他脖子上那道旧伤疤。

“然后呢？”将岸问。

“然后我们完成任务。找到那些导弹，拆掉它们，或者带走它们。

找到那个基地的基础设施——水井、发电机、储油罐、弹药库——炸掉它们。然后撤出来。”

“如果撤不出来呢？”

林锐转过头，看着将岸。那双眼睛在阳光下是深棕色的，几乎是黑色的，像两块被烧过的炭。他看着将岸，看了很久。

“将岸，”他说，“你什么时候开始问这种问题的？”

将岸没有说话。

“你以前只计算数字。”林锐说。“兵力、装备、时间、距离、概率。你把所有的变量都算进去，然后得出一个结论。你从来不问‘如果’。你知道为什么吗？”

将岸看着他。

“因为‘如果’不是变量。”林锐说。“‘如果’是恐惧。你以前不怕。你现在怕了。”

将岸坐在那里，一动不动。阳光照在他的墨镜上，把镜片变成了两片金色的镜子，反射着林锐的脸。

“你说得对。”将岸说。“我怕了。”

林锐看着他，沉默了几秒。然后他站起来，拍了拍裤子上的沙土。

“怕就对了。”他说。“怕的人活得更久。”

他转过身，向河谷岸壁走去。走了两步，停下来，回过头。

“将岸，你留在车上。如果我们在四十八小时内没有回来，你就开车回拉各斯。

把这里的一切都忘掉。没有人来过这里。没有人知道这座城市。”

将岸站起来。“老大——”

“这是命令。”林锐说。“你应该知道，如果O2小队都回不来，多你一个人也没有用。你在外面，比在里面更有价值。”

他转过身，走回车旁边，坐下来，靠着保险杠，闭上眼睛。

河谷里安静了下来。太阳爬到了最高点，把整个河谷照得白晃晃的，像一口被烧干了的锅。

空气在头顶扭曲着，沙地在脚下开裂着，所有的人都在阴影里蜷缩着，像一群在沙漠深处等待夜晚的动物。

没有人说话。没有人动。只有风，从北边吹过来，干燥的，灼热的，带着沙子的味道，和远处某个地方——也许是那座城市——传来的、微弱的、几乎听不到的机器的轰鸣声。

将岸坐在车头旁边，看着北方的沙丘。他的右眼在墨镜后面眯着，左眼看着别的什么。他的嘴唇微微动了一下，像是在做一个无声的计算。

然后他闭上眼睛。在黑暗中，他听到了那个声音——机器的轰鸣声，从北边传来，从沙漠的深处传来，从那座正在被建造的城市传来。它在地底下震动着，在沙粒之间传递着，在空气中传播着，像一颗正在跳动的心脏。

他睁开眼睛。北方的沙丘在阳光下闪着金色的光，像一道无法逾越的墙。

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在那道墙的后面，有一座城市。在那座城市里，有人正在安装导弹的发射架。有人正在等待一个信号。

他把墨镜摘下来，用衣角擦了擦。然后他戴上，靠在车身上，闭上眼睛。

傍晚六点十五分，太阳终于开始西沉。河谷里的温度从五十度缓慢地下降，像一台巨大的锅炉被关掉了火门。

沙地还在散发着白天积蓄的热量，但空气中的灼烧感已经消退了一些。

阴影从河谷岸壁的底部开始蔓延，像墨水在纸上洇开，一寸一寸地吞噬着阳光照亮的沙地。

林锐是第一个醒来的。他没有定闹钟，体内的生物钟在战场生涯中被训练得精准无比。

他睁开眼睛的时候，太阳正好触碰到西边的沙丘脊线，光线从金黄色变成了橘红色，把整个河谷照得像一口被烧红的铁锅。

他站起来，活动了一下僵硬的肩膀。战术服被汗水浸透后又烤干了，盐分在布料表面结出一层白色的痕迹，摸上去像细砂纸。

他走到车旁边，从后备箱里拿出一瓶水，拧开盖子，喝了三分之一，然后把剩下的倒在自己头上。

水流过额头，淌进眼睛里，蛰得有些疼，但他没有闭眼。

他甩了甩头，水珠在橘红色的光线中飞散，像一小串被打碎的琥珀。

其他人也陆续醒了。“幽灵”第一个站起来，动作很轻，几乎没有声音。他把SAR 21重新组装好，拉动枪栓检查膛室，然后插上一个装满的弹匣，把枪背在身后。

他走到河谷岸壁下面，仰头看了看天空。沙尘比白天薄了一些，能看到几颗最亮的星星在深蓝色的天幕上闪烁。

“毒蛇”靠在车身上，把折叠刀在手里转了几圈，然后插回腿侧的刀鞘里。他的金发被汗水打成了深黄色，贴在额头上，他用手指往后拢了拢，露出整张脸。

脸上的伪装油彩已经被汗水冲掉了一半，颧骨和下巴露出原本的肤色，看起来像是两张不同的脸拼在一起。

“巫师”从地上捡起那根烟，看了一眼，放回耳朵上。他走到河谷岸壁下面，蹲下来，用手抓起一把沙土，让沙土从指缝间慢慢漏下去。他看着沙土落地的方向，看着风把它们吹散的轨迹。然后他站起来，走到林锐身边。

“北风。”他说。“三到四级。今晚不会变。”

林锐点了点头。“能见度？”

“沙尘比白天薄。月亮下半夜出来，上半夜会比较暗。能见度大概两百米。两百米以外，什么都看不见。”

“够了。”林锐说。

“香肠”从车底下爬出来，身体在沙地上蹭了一层红褐色的粉末。他拍打着衣服，粉末在橘红色的光线中飞扬，像一团燃烧的烟雾。

他走到后备箱前面，打开C4炸药的箱子，又检查了一遍。每一块炸药都用防水布包裹着，雷管单独放在一个防静电的盒子里。他把箱子盖上，扣好锁扣，拍了拍箱子盖，像在拍一个老朋友的肩膀。

“艾瑞克”从车顶上爬下来，把狙击步枪背在身后，走到林锐面前。

“北面的沙丘地带，我在白天观察了一下。从我们的位置到第一道沙梁，大约三公里。

沙梁的高度在十五到二十米之间，坡度大概三十度。翻过第一道沙梁之后，后面是一连串的纵向沙丘，南北走向，间隔大约五百到八百米。

沙丘之间的谷地是硬沙地，走起来会快一些，但完全暴露。沙丘的脊线是唯一有掩护的地方，但走在脊线上会把自己变成剪影。”

他把眼镜摘下来，用衣角擦了擦。“我建议走谷地。虽然暴露，但速度更快。暴露的时间短，比在脊线上慢吞吞地走更安全。”

林锐想了想。“如果有人在高处观察呢？”

“艾瑞克”把眼镜戴回去。“如果有人在高处观察，我们在谷地里就是一堆移动的阴影，和沙丘的影子混在一起，很难分辨。但如果我们在脊线上——那就不同了。脊线上的天空比地面亮，人的轮廓会很清晰。”

“走谷地。”林锐说。“你在前面，负责观察和导航。每隔五百米，停下来确认一次方位。”

“艾瑞克”点了点头，转身去收拾装备。

林锐走到车头前面，面对着所有人。橘红色的阳光照在他脸上，把伪装油彩照成了一种奇怪的、像干涸的血迹一样的颜色。

“检查装备。十分钟后出发。”

没有人说话。每个人都在做自己的事——检查武器，调整背包，系紧鞋带，把水壶装满，把弹药塞进战术背心的口袋里。

动作很快，很熟练，没有多余的声音。只有金属碰撞的叮当声、尼龙搭扣被撕开的撕裂声、靴子踩在沙地上的沙沙声。

将岸站在车旁边，看着他们。他的右手插在口袋里，手指触摸着约翰逊那张名片的边缘。

名片已经被汗水浸得有些发软了，边角卷起来，纸张的纤维在指尖下有轻微的粗糙感。他的右眼在墨镜后面看着林锐，看着O2小队的六个人，看着他们在橘红色光线中忙碌的影子。

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林锐走到他面前。

“你留在车上。”林锐说。“四十八小时。如果四十八小时后我们没有回来，你就开车回拉各斯。”

将岸看着他。“老大——”

“这是命令。”林锐的声音不高，但有一种让人无法反驳的重量。“你是精算师。你应该知道，如果O2小队都回不来，多你一个人也没有用。你在外面，比在里面更有价值。”

将岸沉默了几秒。他的右眼在墨镜后面看着林锐的脸，看着那双黑得像炭的眼睛。他的左眼看着别的什么，也许什么也看不见。

“好。”他说。

林锐点了点头。他转过身，走到车队前面，面对着那六个人。

“出发。”

七个人从河谷里翻出来，消失在夜色中。

艾瑞克走在最前面，狙击步枪横在胸前，枪托抵着右肩， muzzle指向地面。他的步伐很稳，每一步都踩在谷地最硬实的沙面上，靴底几乎没有发出声音。

他走路的姿势和其他人不一样——不是士兵的沉稳，而是一种猎人的轻盈，每一步都在试探地面的承重能力，随时准备改变方向。他的金发在黑暗中变成了一种暗淡的灰色，和沙漠的颜色融为一体。

幽灵跟在他身后十米处，SAR 21抵在肩上，消音器指向正前方。他的眼睛在夜视仪后面不断地扫视着左右两侧的沙丘脊线，枪口随着目光移动，像是在用一支看不见的笔在黑暗中画线。

毒蛇走在幽灵右侧五米处，G36的枪口指向右侧的沙丘。他的步伐比幽灵快一些，步子也大一些，但他每一步落地的时候都会把脚尖微微内收，减少靴底和沙面的接触面积，让声音更轻。那是外籍军团在撒哈拉学到的技巧。

巫师走在队伍中央，手里什么也没拿。他的手插在口袋里，嘴里叼着那根没有点燃的烟。

他的步伐看起来最随意，像是在沙漠里散步的老人。但他的眼睛一直在动，从左侧的沙丘脊线扫到右侧的沙丘脊线，又从右侧扫回左侧。他在听风的声音。

风从北边吹过来，三到四级，在沙丘的脊线上形成一种低沉的、持续的嗡嗡声，像一架巨大的、看不见的飞机在头顶盘旋。

在那嗡嗡声的下面，还有别的声音——沙粒从沙丘顶部滑落的沙沙声，远处某块岩石在温差中裂开发出的咔嚓声，还有某种更微弱的、几乎听不到的声音。

他停下来。

队伍也停了下来。没有人问为什么。所有人都在原地蹲下，枪口指向各自负责的方向，眼睛盯着黑暗中的每一个阴影。

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